A edição de hoje foi escolhida pelo leitor Carlos Gardino VIP de outubro e mais 1 leitor.

O Coiote sacudiu a manta e espalhou a Via Láctea

O Deus Negro punha uma estrela de cada vez no céu dos navajos, até o Coiote perder a paciência

O Coiote e a manta das estrelas

O couro de veado estalou quando o Deus Negro o estendeu no chão, e os pedaços de mica espalhados por cima refletiram a luz fraca da fogueira. Cada pedaço, pequeno e frio ao toque, ia virar uma estrela.

O Deus Negro, Haashch'éé'shzhiní na língua diné (o povo que os de fora chamam de navajo), não tinha pressa. Pegava uma pedra, virava entre os dedos, escolhia o ponto exato no céu ainda vazio e a fixava lá em cima.

Assim nasceu a constelação que os diné chamam de Náhookǫs Bika'ii (o Giratório Masculino, a nossa Ursa Maior). Ao lado dela, ele pôs a companheira, o Giratório Feminino, e no centro a estrela que não se move, para que os dois girassem em volta dela.

Cada desenho tinha função. Um marcava a hora de plantar, outro avisava a chegada do frio, outro guardava uma regra de convivência que o povo deveria ler toda noite.

Sentado perto da manta, o Coiote observava. Ma'ii, como os diné o chamam, é o trapaceiro das histórias desse povo: curioso, guloso, esperto e incapaz de esperar.

Ele perguntou o que o Deus Negro fazia. Ouviu a explicação. Ficou quieto um pouco. Perguntou outra vez, e depois outra.

Quando entendeu que a obra levaria noites e noites, agarrou as pontas da manta, sacudiu com força e soprou tudo para cima.

O resto das estrelas voou numa única nuvem. Não houve desenho, não houve nome, não houve lei. Os pontos ficaram espalhados como poeira, e a faixa branca atravessa o céu até hoje: é a Via Láctea, que os diné chamam de Yikáísdáhí (aquela que espera o amanhecer).

A história serve de retrato a um defeito muito comum: a pessoa que estraga o desenho inteiro porque não aguenta a lentidão de colocar uma peça por vez.

A primeira faixa conta quem registrou o mito, por que o Deus Negro trabalhava devagar e por que o Coiote jogou a manta.

Continue lendo ↓

I  O Mito

As pedras de mica sobre a manta

A versão mais conhecida do mito foi registrada pela pesquisadora americana Aileen O'Bryan, que ouviu o narrador diné Sandoval em 1928 e publicou o relato em 1956, no livro The Diné: Origin Myths of the Navaho Indians (Os Diné: mitos de origem dos índios navajo). A antropóloga Gladys Reichard descreve esse Deus Negro em Navaho Religion (Religião navajo), de 1950.

As fontes divergem sobre quem segurava a manta. No relato de Sandoval, quem distribui as estrelas é o Primeiro Homem, Áltsé Hastiin, com a ajuda da Primeira Mulher. Nas versões que os narradores diné mais contam hoje, a tarefa é do Deus Negro. Esta edição segue a do Deus Negro; o resto da trama coincide nas duas.

O Deus Negro é o dono do fogo e um dos mais velhos entre os Santos Povos, os seres que vieram antes dos humanos. Reichard o descreve como lento de propósito, um velho que anda devagar e fala pouco. Na têmpora ele carrega Dilyéhé (as Plêiades), o primeiro grupo de estrelas que pôs no céu, preso ali como prova do ofício.

O motivo da lentidão é dito com todas as letras na tradição: cada estrela era uma lei. O céu servia de livro para um povo que não escrevia, e o desenho precisava ficar legível para sempre. Uma estrela fora do lugar seria uma regra torta, lida errado por gerações.

Por esse cuidado, o Deus Negro pensava cada ponto antes de soltá-lo. Escolheu onde ficaria a estrela do norte, que guia quem viaja à noite. Desenhou o Giratório Masculino e o Giratório Feminino para ensinar que marido e mulher dividem a mesma casa sem um tomar o lugar do outro.

O Coiote chegou no meio do trabalho. Nas versões mais antigas, ele se ofendeu por não ter sido chamado para a criação. Pediu uma estrela só dele e a colocou sozinho, ao sul: é Ma'ii Bizò' (a Estrela do Coiote), que muitos astrônomos identificam com Canopus, embora a correspondência não seja unânime, porque as fontes diné descrevem posição e cor sem coordenadas.

O Coiote jogou a manta porque não aguentou esperar. Na versão desta edição, a ofensa abre a cena, mas o gesto final nasce da impaciência: ele olhou para a quantidade de pedras ainda no couro, fez a conta de quantas noites faltavam e decidiu acabar ali.

Ele agarrou a manta pelas pontas e sacudiu. As pedras de mica subiram todas juntas, bateram no escuro e grudaram onde caíram. Nenhuma recebeu nome. Nenhuma ganhou função.

O Deus Negro olhou para o estrago e não pôde desfazer. Uma estrela posta no céu não volta para o couro. O borrão branco ficou, e as leis que aquelas pedras deveriam guardar nunca foram escritas.

A tradição diné tira daí a explicação para a confusão do mundo: parte da ordem prevista ficou faltando porque o Coiote não esperou. Por respeito, os diné só contam histórias do Coiote no inverno, entre a primeira geada e o primeiro trovão.

II  O Diagnóstico

A sacudida que encerra a obra

O padrão que o mito descreve tem nome nesta edição: a sacudida do Coiote. É o momento em que a pessoa, cansada do ritmo de uma peça por vez, joga todo o resto de uma vez só e chama o resultado de pronto.

O primeiro traço é medir a obra pelo que falta. O Coiote não olhou para a Ursa Maior já brilhando nem para as Plêiades na têmpora do Deus Negro. Olhou para o monte de mica ainda no couro, e o monte pareceu infinito.

O segundo traço é confundir velocidade com chegada. A sacudida termina o trabalho no sentido mais pobre: não sobra pedra na manta. Mas termina sem desenho. O Coiote trocou a obra pela sensação de ter acabado.

O terceiro traço é o estrago permanente. O mito insiste num detalhe: estrela posta no céu não volta. Algumas decisões apressadas têm conserto. Outras ficam gravadas como a Via Láctea, bonitas de longe e ilegíveis de perto.

Pascal escrevia sobre a fuga da quietude, e o Coiote é o retrato dela. Sentado ao lado da manta, ele não conseguia só olhar. Precisava mexer, perguntar, acelerar.

Na vida comum, a sacudida aparece na reforma da casa que pula o reboco para chegar logo na pintura, e a parede descasca no primeiro inverno. Aparece no estudante de violão que larga as escalas para tocar a música inteira e passa anos errando a mesma passagem.

Aparece também no dinheiro: quem junta devagar por meses e, num dia de tédio, coloca tudo numa aposta só para ver o número crescer depressa. E aparece nas conversas difíceis, quando alguém despeja de uma vez tudo que vinha guardando em vez de dizer uma frase por dia.

O sinal de alerta é a frase interna “vamos acabar logo com tudo”. Quando ela aparece no meio de um trabalho que exige uma peça por vez, o Coiote já está segurando as pontas da manta.

III  A Saída

Uma pedra de mica por vez

O mito não termina com castigo para o Coiote. O Deus Negro não o expulsa, e o trapaceiro segue presente em dezenas de outras histórias diné. A punição é mais silenciosa: o céu inteiro guarda a marca da pressa dele, e todo mundo que olha para cima vê.

A saída que a história sugere passa pelo exemplo do Deus Negro, e não por uma bronca no Coiote. Para quem reconhece em si a sacudida, quatro passos:

1. Olhe para o que já está no céu. Antes de medir o que falta, conte as estrelas que você já pôs: as aulas feitas, os meses guardados, as paredes rebocadas. O monte na manta parece menor quando o desenho já existe.

2. Dê nome a cada peça antes de soltar. O Deus Negro sabia a função de cada estrela. Antes de fazer o próximo passo, diga para que ele serve. Peça sem função é sinal de que você está jogando, e não colocando.

3. Escolha o tamanho da noite. O trabalho do Deus Negro levaria muitas noites, e ele aceitava. Defina quanto vai fazer hoje, faça só aquilo e pare, mesmo que dê vontade de seguir.

4. Afaste as mãos da manta. Quando a vontade de acabar logo aparecer, saia de perto do trabalho por dez minutos. O Coiote estragou tudo porque estava sentado ao lado do couro, com as pontas ao alcance.

Vale um contrapeso. Há quem encontre beleza na Via Láctea, e com razão: o borrão é a faixa mais bonita do céu noturno. O mito não proíbe a pressa em tudo. Ele avisa que a pressa no lugar errado troca uma lei por um enfeite.

A diferença está no tipo de obra. Para uma festa, uma sacudida pode bastar. Para uma casa, uma carreira ou uma relação, o céu precisa ser legível daqui a vinte anos.

A pergunta da edição é esta: em que trabalho seu você está com as mãos nas pontas da manta?

O Coiote, com o couro vazio nas mãos e o céu coberto de poeira branca, respondeu ao Deus Negro do jeito que os narradores diné repetem no inverno: “Agora está pronto, e foi rápido.”

Até o próximo mito. Fabula docet.

MITOLOGIA DO DIA

Todo mito é um diagnóstico. Toda edição, um espelho